le désert des mots L'orient aux mots épices ...

La mort vous va si bien

Les lettres jaillissent des larmes de sang

Le défunt grimpe sur le lit des ténèbres

Le tombeau aboie le sang du christ

L’autel berce le soleil tournant

Un long festin trépasse des étincelles brûlantes

Et la ronce des vers grandit à la vie obscure

L’âge ravit en vapeur dans le feu qui pleure

La chair rude la lisère mêle de sang

La terre s’endort à l’âge de raison

L’arôme de la nuit baigne au pied de la demeure

L’air enfante le flambeau autour de son cœur

L’œil du rayon monte en nostalgie

Et une larme brune éteint le seuil de sa porte

Le séjour bénisse le chaume des paupières

Le ciel sanglote sur un banc de nuage

Auteur Sylvie Konaté